La magdalena de Proust
Título: Lectura para curar a los impacientes delante de un libro
Solo hay que hacer un sano ejercicio imaginativo y disfrutar de lo que sucede detrás de las palabras más hermosas de la literatura universal
Para leerlo no se necesita paciencia: se necesita rendición.
Hay que rendirse al ritmo, al detalle, a la floritura aparentemente inútil.
Proust no te va a contar su vida: va a usar la suya para enseñarte a mirar la tuya.
Proust no escribe: borda con obsesión. No narra: arrastra. No cuenta una historia: la fermenta lentamente en su memoria y la destila gota a gota en frases que desafían la lógica del tiempo cronológico.
En Busca del Tiempo Perdido : se publicó en ( 1913-1927)
Por el camino de Swann
A La sombra de las muchachas en flor
El mundo de Guermantes
Sodoma y Gomorra
La Prisionera
La Fugitiva
El Tiempo Recobrado.
Nombre: Valentin Louis Georges Eugene Marcel Proust.
Nacimiento: 10- Julio de 1871 en París - Francia
Fallecimiento: 18- Noviembre de 1922 (51 años)
Sepultura. Cementerio del Pére- Lachaise
Religión : Ateo
Ocupación: Novelista, Ensayista, Crítico.
Su obra es una de las cimas de la Literatura del siglo XX.
*En esta ingente obra realizó una importante labor de introspección en la que, recordando todo su pasado y rescatando de esa manera sus recuerdos, logró retratar su vida, con un estilo onírico y se colocó como narrador omnipotente de su escritura.-
Solo hay que hacer un sano ejercicio imaginativo y disfrutar de lo que sucede detrás de las palabras más hermosas de la literatura universal
La magdalena de Proust
-“Hacía ya muchos años que no existía para mi Combray más que el escenario y el drama del momento de acostarme,cuando un día de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso que tomara, en contra de mi costumbre,una taza de té.
Primero dije que no; pero luego , sin saber que que , volví de mi acuerdo. Mandó mi madre por uno de esos bollos, cortos y abultados que llaman magdalenas, que parecen que tienen por molde una valva de concha de peregrino. Y muy pronto, abrumado por el triste día que había pasado y por la perspectiva de otro tan melancólico por venir, me lleve a los labios una cucharada de té en el que había echado un trozo de magdalena.
Pero en el mismo instante en que aquel trago, con la miga del bollo, tocó mi paladar, me estremecí fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior.
Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo causaba. Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria, todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa; pero mejor dicho, esa esencia no es que estuviera en mi, es que era yo mismo.
Deje de sentirme mediocre, contingente y mortal.
¿ de dónde podría venirme esa alegría tan fuerte?
Me daba cuenta de que iba unida al sabor del té y del bollo, pero le excedía en mucho, y no debía de ser de la misma naturaleza… (decenas de páginas, después)
Pero cuando nada subsiste y de un pasado antiguo, cuando han muerto los seres y se han derrumbado las cosas, solos, más frágiles, más vivos, más inmateriales, más persistentes y más fieles que nunca, el olor y el sabor perduran mucho más, y recuerdan, y aguardan, y esperan, sobre las ruinas de todo, y soportan sin doblegarse en su impalpable gotita el edificio enorme del recuerdo… ( más páginas después )
Y como ese entretenimiento de los japonese que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer informes, que cuando se mojan empieza a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse, convirtiéndose en flores , en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y los del parque del Sr.Swann y las ninfas del Vinvonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquititas y la iglesia y Combray entero y sus alrededores todo eso, pueblos y jardines, que van tomando forma y consistencia, sale de mi taza de té.
Condesa de Guermantes
Proust era un aristócrata de la clase alta de Francia. Se relaciona toda su vida con Príncipes, marquesas duquesas y demás escalas reales.
Padecía una enfermedad de Asma, ( en aquella época era difícil su tratamiento)
Estuvo soltero, pero por sus libros, sentía una gran pasión amorosa ( sin identificar género) casi obsesiva .
Tenía una profunda confiabilidad de conocimiento, dentro de los aconteceres de la sociedad que trataba, y que tenía un mundo propio.
Cuando ya se dió cuenta de que la enfermedad se apoderaba de él, y lo dejaba sin aire en los pulmones se encerró en una de las habitaciones de su casa o mansión, y cubrió las paredes con corcho para aislarlas y que no le molestarán los ruidos .
Tenía una especie de ama de llaves joven, que era la única que lo atendió, y se preocupaba de recoger y organizar todas las hojas escritas diariamente de su experiencia durante 50 años, de esta sociedad aristocrática francesa que él conoció.
Así escribió su gran obra en los distintos siete libros, hasta que un ataque de Asma complicado con una Neumonía se lo llevó de este mundo físicamente, porque él y sus palabras, emergen y nos envuelve en un mundo desconocido y mágico.
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